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Journal d'une Amazone

• catégorie : livres, voyages, culture
• auteur : evanthia B

Humeur mauvaise

catégorie : Politique, société

auteur : Patrick Leplec

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Patrick Leplec est un homme politiquement engagé. Ce qui l’énerve : le libéralisme, les médias, la démagogie, la manipulation. Ce blog, tout frais (créé mi janvier 2007), contient déjà des articles intelligents.  

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catégorie : Mode, femme, écriture

auteur : Anissa

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Anissa aime la mode, Anissa aime les enfants, Anissa aime l’écriture et Anissa aime l’humour. Tout ce qu’aime Anissa est dans son blog. Elle aime écrire et ça sent. Tous ses posts contienent une touche d’ironie et d’auto-dérision qui amusera beaucoup de lecteurs.

  Bing Bang Blog

catégorie : Média, politique, société

auteurs : D.Shneidermann, D. Abiker, J. Bernard, C. Clerc

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Chaque dimanche sur Arte, ils ont le droit à leurs chroniques, leurs coups de révolte, leurs analyses.  Mais 45 minutes leur suffit pas, alors D. Shneidermann, D. Abiker, J. Bernard, C. Clerc ouvrent de nouveaux débats au grè de leurs humeurs sur leur Bing Bang Blog. A défaut de vous faire entendre devant votre écran de télé, réagissez en ligne, après tout, votre avis aussi est important ;-)

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Cette nuit j'ai été réveillée par un très mauvais rêve…

par Evanthia B

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L'après-midi se passe à contempler les berges du Nil, puisque nous naviguons. Je m'installe sur un transat en compagnie de mes nouvelles copines.
Une Italo-grecque, une Espagnole et une Algéroise en flagrant délit de papotage méditerranéen sur un paquebot longeant le Nil, c'est le monde antique reformé pour l'occasion. Je suis toujours ravie de cette connivence naturelle des filles de la mer(mère ?) Méditerranée.

Nous, filles du Sud, quelle que soit la rive où nous avons vu le jour, quelle que soit la confession à laquelle nous appartenons, avons souvent cette intuition de la reconnaissance au premier coup d'œil... en raison de cette "légendaire" chaleur, cette facilité de contact, par la parole, d'abord, et très vite par le geste...

C'est un fluide perceptible au détour d'un regard noir ou s'il ne l'est pas, assombri au khôl, dans le soupir d'une phrase sur la mère, le père, le fils et le Saint-Esprit, une main nonchalamment posée sur un sein. C'est une démarche chaloupée, prometteuse de délices nocturnes souvent inaccessibles car tabou.

C'est la question qui vient claquer dans l'oreille, dans la tête et le corps, la confession intime immédiate sans épreuves éliminatoires, c'est un revers de la main sur la pudibonderie mais un cri violent pour protéger sa pudeur, face à l'autre, l'opposé, l'homme.

Du détroit de Gibraltar à Chypre, de Marseille au Caire, d'Athènes à Tunis, d'Alger à Smyrne, un geste, toujours le même. Un rond dans l'air d'une main souple et un soupçon de sourire en fermant les yeux "ah la la ". C'est la vie des femmes, avec leurs tonneaux de larmes, leurs soupirs d'aise et leurs joies simples. La vie, d'un revers de la main…

Delphine Tret est professeur de français. Le texte ci-dessous est extrait de sa première œuvre Des livres et moi. Delphine Tret a vingt-cinq ans lorsqu'elle compose cette première fiction de l'intime, inspirée par tous les cris de détresse devinés çà et là dans les yeux des enfants et des femmes violentées.

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J'ai dix ans. Dix ans déjà. Dix ans que je suis dans ce corps. Dix ans que par ces yeux je vois.

Je suis née dans la violence et dans l'urgence. Très vite. Trop vite. Trop tôt. J'ai trahi ma mère en larmes et j'ai fait mal. Déjà. Si tôt.

J'ai tété dans le refus, dans le rejet. Très vite. Trop vite. Trop tôt. J'ai trahi ma mère en larmes et j'ai fait mal. Encore. Si tôt.

Mais pourquoi ai-je tant fui la femme qui me donnait la vie ?

T'en voulais-je, Maman, de t'être laissée malmener ? T'en voulais-je, Maman, de ne pas nous avoir protégées ? T'en voulais-je, déjà, de bientôt me quitter ? Toi, Papa, si seulement tu l'avais épargnée, Papa, toi, si seulement tu l'avais laissée vivre. Et m'aimer.

En grandissant, c'est ma vie même que j'ai bannie. Les battements de mon coeur, perdu seul dans mon corps. Les souffrances de ce corps, douloureux hors de l'eau.

Les cinq premières années, baignant dans une eau refoulée, je n'avais pas conscience de mes refus de laver, de sécher, d'habiller ce corps qui me tirait, me piquait, m'étouffait. Et pourtant, hors de l'eau, j'avais mal à ma peau, j'avais peur de mon sang, de mes os. J'hurlais quand on me touchait. J'hurlais quand ça me collait, me serrait, me blessait. Je voulais oublier cette partie de moi-même. Ma dimension charnelle. J'ignorais encore que, tant que je serais ici, je ne pourrais pas m'évader. Ailleurs. Quitter la prison de mon être, la prison de mon coeur. Et vivre une autre vie.

Par la suite, j'ai compris que toujours sur la terre, je serais enfermée dans ce corps tyrannique, retenue en enfer derrière ces yeux cyniques. Seule. Si seule. Vaine suppliante résignée à vivre seule. En elle. À chacun son corps, à chacun ses yeux. À chacun sa peine.

J'en veux à ma conscience de s'être éveillée et de m'avoir jetée dans la réalité. De m'avoir basculée dans le vide, dans le manque. Dans le vide, dans le manque de la vie.

J'ai dix ans. Dix ans déjà. Dix ans seulement. Combien de temps encore me faudra-t-il subir ce corps absurde, subir ces yeux hostiles ? Dix ans c'est assez pour savoir que la vie est un crime. On est là, seul en nous, à sentir qu'on s'abîme.

Toujours très seule. Toujours j'ai peur. J'absorbe bien trop la vie pour me livrer à elle sans appui : belle, elle me traverse; cruelle, elle me transperce. Alors je coule et m'ouvre, mes larmes roulent et je m'écroule. Je crains de n'avoir pas toujours la force de panser seule mes yeux pour m'élancer à nouveau vers les cieux. Je crains d'être blessée. De m'effondrer. A tout jamais. J'ai peur. Et personne pour me dire. Personne pour m'écrire. La vie n'est qu'en mon esprit.

PLEINE LUNE

par Annick Duplessis

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Tendre est la nuit,

Amour images

Sous les coups redoublés du désir

Elle se plie.

Fluides des âmes et des corps

Son charme la désarme

Ils fusionnent à distance

Improbable amant de la pleine lune

Plus proche et plus tendu vers elle

Ni chevalier servant

Ni maître absolu

Simplement lui.

Elle aime ses sourires

Elle a envie

D’enfanter une création

dont il serait le père.

Les mots glissent sur le papier

et trouvent leur place.

à quand ?

• Mourir
• auteur : Nina De Zio Peppino
•  
• L'enfant
• auteur : Delphine Tret
•  
• Marie d'Egypte
• auteur : Evanthia B.
•  
• Pleine lune
• auteur : par Annick Duplessis
•  
• Camion Juke-box
• auteur : Nicolas Villain

•  La place du poète dans notre monde actuel...
•  auteur : Roger Forst  
•  
• L'exil sans solitude  
• auteur : Guy Sembic
•  
•  Je ne délire pas : je suis exaltée  
• auteur : Anissa
•  
•  Léna, une rencontre 
• auteur : Claude Colson
•  
• L'écrivain est Dieu  
•  auteur : Theo Ranmirry
•  
• Le poète, ce mal aimé !  
•  auteur : Roger Forst 

LES PETITS MOTS par Romane
( recueil d'oeuvres poétiques )

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Les Petits Mots est un recueil de monologues théatrales, de poèmes en proses et de textes  qui reflètent 'état d'esprit de Romane à des moments précis de sa vie.

Les Petits Mots sont des textes où l'amour, la douceur, la réflexion, la sensualité, la peur et la nostalgie banissent les clichés pour donner un vrai sens au romantisme. 

L'écriture est fluide, mélodieuse ... chaque mot est un coup de crayon qui forme des phrases comme l'on dessine un tableau. Les descriptions de scènes et de lieux y sont si détaillées qu'elles se refletent dans notre imaginaire comme des oeuvres d'art. Un vrai bonheur pour les âmes de poète.

Romane est une auteur découverte par Anna Galore et publiée par ses soins aux éditions KA.

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Par Nicolas Villain

Le camion est devant l’assemblée. STOP.

Blindé. STOP. Il résistera. STOP.

Peu à peu, le semblant de démocratie a disparu.

Emportant avec lui les arts et la musique des heureux jours.

Après avoir censuré certaines paroles, le gouvernement instauré a pris la décision d’interdire tout simplement la musique.

Ne prenant qu’à moitié au sérieux leurs atteintes, les musiciens du monde entier sont descendus dans les rues et se sont mis à jouer nuits et jours. Je ferme les yeux et je me souviens.

Les instruments ont peu à peu été prohibés. Mais avec le temps et leurs boites à images, les souvenirs se sont déformés. Les musiciens sont devenus la proie de préjugés car la résistance nuisait à l’ordre public. Ils sont devenus malgré eux,  les symboles d’une anarchie nécessaire, mais non reconnue. Un monde alternant silence et écho placide d’une réalité ayant dépérie.

ARTICLE B_58638 «  Tout individu diffusant de la musique sera immédiatement abattu sans jugement »

STOP !

Ils veulent briser ceux qui rêvent plus loin. Ils se battent contre l’art. Mais l’art n’est elle pas le reflet de notre humanité ? S’il y a des meurtres, c’est dû aux films d’horreurs. Sempiternelle rengaine. S’il y a des suicides ? C’est la musique.La vérité ; c’est que cette société n’est pas adaptée pour notre espèce. Maintenir les barrières lorsque les choses veulent s’agrandir, c’est retenir l’évolution. En écrivant ce texte, je transgresse déjà plusieurs lois.

Je regarde l’heure, laisse ma feuille sur le bureau et descends dans la rue. Il pleut des cordes. Du coin des yeux, j’observe les représentants de leurs lois et je les maudis. J’enfouis mon menton dans mon col pour me protéger du froid. Je ne lève pas la tête pour qu’on ne voie pas mes traits tirés par la haine que m’a inculqué la démence de ce monde glacé. Je passe le bout de ma langue sur mes lèvres gercées et je chante une chanson muette. Il ne faut pas que j’oublie le souvenir des notes.

Les gouttes sont comme de minuscules couteaux. La rage et l’amour se mêlent dans mon esprit. Comment les différencier lorsqu’il faut se battre pour le bien ? Les mains dans les poches, je tape sur mes cuisses le tempo d’une batterie mentale qui me réchauffe.

Soudain, un garde tourne la tête vers moi. Son regard me transperce. On dirait qu’il cherche au fond de mes yeux les résidus d’un écho : des notes d’espoir. J’espère qu’il ne m’a pas vu. Pas maintenant. Ce serait trop tôt. Tout en me fixant, il répond à son talkie. Je baisse les yeux et regarde le trottoir. La peur m’envahit. L’adrénaline pénètre mes artères. Elle me brûle de l’intérieur. Mais rien ne se passe. Je souffle. Je marche vers la place.

Je pense : les mélodies sont les pures expressions de nos sentiments.

Ma vie n’a plus de sens sans musique. Elle ne vibre plus.

Je frappe dans les flaques qui se brisent en un millier de gouttes. Les souvenirs me taraudent et soudain un requiem retentit dans mon esprit.

Mon frère a été exécuté pour avoir sifflé dans la rue. Tout le monde l’écoutait mais ils se sont tous rangés avec ceux qui ont le pouvoir. Un peuple de moutons dressé à se diriger seul vers l’abattoir en pensant que c’est ce qu’il peut y avoir de mieux pour lui.

Je sers les poings jusqu’à ce que mes ongles forment de petits croissants de lune dans ma peau. Je sers les dents et le requiem monte en moi comme une folle dé-cadence.

Je marche vers la place. Au milieu de celle-ci un camion m’attend.

Encore cinq minutes. Plus déterminé que jamais, j’accélère le pas. Mes yeux injectés de sang regardent mes pieds et je me rappelle les frissons de tous ces airs. J’en oublie presque le froid. 

Cette musique pour mon mariage. Cette mélodie quand je suis tombé amoureux. Les sons tapissent les ambiances de mes souvenirs. Je pense à mon groupe de révolutionnaires. Je pense à tous ces petits moments qui bercent une vie et ces notes qu’on entend qui sont comme des reflets de l’inconscient collectif, car ils ont toujours vibrés en nous.

Le garde m’a quitté des yeux.

Je pense : pauvre mouton.

J’ai envie de courir et d’arriver au camion, mais je me retiens. Je regarde ma montre : encore trois minutes. Je me remémore le plan. Dans quelques instants, dans tous les coins du pays, les notes et les balles se mêleront. Mon camion est devant l’assemblée. Blindé, il résistera.

J’ouvrirai les portes centrales et je montrai le volume jusqu’à ce que mes tympans finissent par éclater. Je sortirai les enceintes clandestines et mes vieux disques. S’ils me laissent assez de temps, je passerais tout ce que je peux. Mes compagnons armés se posteront devant et de chaque côté du camion-juke-box. J’espère que je vais toucher la corde sensible. J’espère qu’il reste un peut d’humanité dans le cœur des militaires et que la musique qu’ils n’ont pas entendu depuis des années réveillera leur amour pour la vie. J’espère qu’ils resteront bouche bée, que leurs bras trembleront, faisant tomber leur armes et que les larmes laveront leurs yeux aveugles. J’espère que leur âme n’est pas entièrement consumée. J’espère qu’ils se souviendront de l’espoir et de l’amour…

J’espère que le peuple descendra dans la rue pour voir ce miracle. Que les lumières des habitations s’allumeront et que les gens se souviendront de ce qu’ils ont été et de ce qu’il peuvent choisir de devenir. J’espère qu’ils murmureront les paroles. Je ferai la une des journaux parce que les balles finiront bien par m’atteindre. Mieux vaut faire parler de soit, même en mal, que pas du tout. Tant que la cause est juste.

Mon corps sera transpercé par les tirs lorsque la chanson s’achèvera. Les militaires se rappelleront qu’ils ont des ordres, qu’ils sont la main autoritaire de quelque chose qui les dépasse ; et tout sera fini.

J’espère que dans le brouhaha des balles, les notes perceront et que mes compagnons résisteront jusqu'à ce qu’une vague humaine de révolte se déverse. Une résistance nouvelle. J’espère que le peuple se battra. J’espère que dans cette soudure nouvelle, ils se déchireront. J’espère qu’ils croiront. J’espère qu’ils ont la foi en eux. J’espère que la musique est notre avenir.

J’espère…

Je regarde ma montre : encore une petite minute. Stress. Je souffle. Je sors les clefs du camion à présent à ma hauteur. J’ai peur, mais par dessus tout ; je suis excité. Je rentre dans le camion et je me mets à hurler comme un fou, les paroles de la musique que je vais mettre.

Le compte à rebours s’achève.

3…

Je ne suis plus que la poigne des muses,

2…

leurs partitions futures,

1…

et le martyr des notes.

0…

Je suis l’instrument de la justice.